domingo, 11 de diciembre de 2011

Recrear

Esta imagen fue tomada en la Feria Medieval Valherjes en Lanus Provincia de Buenos Aires, su autor participo en los combates de ese dia.

El antaño tiempo de la civilización
Es como la sabia fértil de un viejo árbol
Nos trae la memoria de atrás

Vivirla, sentirla en el corazón de los antepasados
La historia es carne viva del hombre
Que existe en nuestras mentes más allá de lo escrito
Como una imagen imperecedera de la vida

Algunos, apasionados, aficionados
Recreamos con nuestras manos ese pasado

Recreamos con nuestro espíritu la memoria
De quienes nos precedieron con valentía en la historia

Armas y trajes, traen además, sonidos y paisajes, bailes y comidas

Todo regresa en su medida
Como un portal de una máquina del tiempo
El recreacionismo nos transporta más allá del viento

Durante unos instantes de nuestras vidas
Rompemos con el embate de los siglos
Y revivimos la historia como si fuera ahora

Traemos al hoy a antaños guerreros
Sus gritos se hacen uno con los nuestros

Brindamos heroísmo al  momento
En su gloria nos ensalzamos como en un cuento

Ante el encanto de los espectadores
Blandimos nuestras espadas al cielo
Bebemos alegremente de nuestros vasos y cuernos
Y como en una abrir y cerrar de ojos volvemos a la realidad
Pero la magia del recreacionismo es inmortal y NUNCA MORIRA

martes, 4 de octubre de 2011

El Ultimo Argentino



“El fuerte es más fuerte cuando esta solo”

El Ultimo Argentino suspiro
Se miro a si mismo frente a un viejo espejo
Reconoció su condición, no por filosofía o noción
Sino por una simple sensación

El Ultimo Argentino aun sentía la Patria
Sentía el Himno, la bandera, las fechas
Sentía sus desgracias, su entrega, sus hazañas
Lo sentía profundamente como una espina bien clavada

El Ultimo Argentino se sabía heredero de una historia mágica
La Argentina que vio y la que le contaron
Abuelos de abuelos que la habitaron
Ancestros que dejaron su marcha luchando

El Ultimo Argentino leía si, aunque no era literato
Le gustaba la historia de su país, país que tanto amaba
Sus próceres y sus guerras, eran para él un gran relato
Parecía tan distante a la realidad que le golpeaba a diario

El Ultimo Argentino era de hábitos simples y cotidianos
Se levantaba temprano para cebar el mate y pasear al rope
Fieles amigos el mate y el can de los largos días de solitario exilio
Sentado leía el diario y como siempre al trabajo

El Ultimo Argentino viajaba triste por las calles
Veía mucha decadencia, pobreza y drogadicción
Niños hambrientos, ladrones sueltos, extranjeros riendo
Ya nadie le importaba nada, ni la Patria, ni nada

El Ultimo Argentino vivía sin sabor la vida
La cerveza ya no tenía sabor a malta ni cebada
La carne antaño rito criollo asadero argento
Ahora creada en laboratorios masivamente era otra cosa

El Ultimo Argentino se reconocía a si mismo
Como el último de su raza, un espécimen
Heredero del gaucho viril y criollo
Que habitaba antaño estas sureñas tierras

El Ultimo Argentino escuchaba con ardor sus viejos discos
El folclore llenaba siempre su hogar
Como quisiendolo regresar a épocas pasadas
Fraga, Larralde, Luna, entre otros morían en el olvido de su biblioteca
El Ultimo Argentino todavía festejaba las fechas Patrias
Se emocionaba al cantar el himno y al ver ondear la bandera
Cosas que para una sociedad moderna que había olvidado esos viejos ritos hace tiempo
Ya no importaba, ni emocionaba

El Ultimo Argentino se sentía solo
Sus amigos fueron muriendo o desapareciendo
Ya nadie compartía su visión del mundo
Ya nadie sentía la Patria como su propio rumbo

El Ultimo Argentino se sentó fijo
Tomo un lápiz y un papel y escribió
Palabras sentidas, imágenes distantes, sentimientos, sueños, anhelos
Escribió sin tapujos, así como Isis sin Velo

El Ultimo Argentino guardaba una herida muy profunda
Que día a día se agrandaba más
Como llaga en profunda carne
Su historia le dolía, como el dolor de una Madre

El Ultimo Argentino se sentía impotente ante la avalancha de los tiempos
Sentía que ninguna acción suya podría cambiar nada
Que esa realidad armada que le tenía que vivir era intocable
Sentía la cruel soledad del solitario exilio de la vida

El Ultimo Argentino soñó en ese papel un Altar
No de religión, ni de Dioses, solo un Altar
Un Altar a la Patria y su historia, a su sangre y su gloria
Lo soñó profundamente tanto que lo vio nacer y crecer en sus ideas

El Ultimo Argentino concibió en su pura simpleza
Una bandera poderosa para todos los héroes, para todo lo Argento
Fue así que el inconsciente colectivo de todo un pueblo vivió durante un instante en el
Y como si la memoria de la sangre se apoderase del abandono su mente para volar libre

El Ultimo Argentino comprendió su razón en el mundo
Se sintió feliz, completo, definido
Sonrió al pero, el mismo le respondió asintiendo
Dio una última mirada a la comida del día

El Ultimo Argentino dejo su escrito detrás y fue a disfrutar de su fin de semana
Preparo la carne, miro la tele, limpio al perro, destapo el vino
Hiso todo igual que siempre solo que en silencio
En su silencio de calma y reflexión… allí fue que sucedió

El Ultimo Argentino se desmaterializo un domingo
Frente al asado, mirando el partido

domingo, 10 de julio de 2011

Canto del Lobo



El Lobo Miro fijamente a la Noche
La comprendió en su inmensidad
Y se envolvió en su oscuridad

Se detuvo solo en el bosque
Y olio el silencio fríamente
Esperando calmo el viento golpear

Avanzo hasta donde su manada lo esperaba
Y en sus ojos brotaba la hermandad
Silencio, casi sin decir nada, como si todos sintieran y pensaran igual
Avanzaron
Por el bosque Corrieron,
En busca de alguna presa para devorar
El invierno era duro, y no había mucho para aguantar

En un veloz pasar, vieron un presa arribar
Ciervo solo, extraviado
Perdido estaba, y sin saberlo
Seria alimento para un lobo hambriento

Y como si el tiempo no pasara
Atacaron…
Sin espacios, ni piedad, la naturaleza del animal vertió sus colmillos sobre la tierna carne
Del ciervo grande, que perdido en el bosque murió
Cayo devastado por el brutal ataque, y como un jaque mate
En festín se torno

La manada sacio su gran hambre, pequeños, adultos y ancianos
Iluminados por una luna feroz aullaron
Tan fuerte como trompetas quebrando hielos antiguos

Cantaron los Lobos en lenguaje Antiguo:

“Soy el fiero ser de los bosques
Guerrero de mi vida
Guardo en mi guarida
Mi familia entera,
Historia certera de mi caza y mi cena
Es mi ley y mi vida
Cazar con libertad noche y día
Si oyes mi canto a lo lejos,
Sabrás mi presencia,
Esperando el momento,
Para salir….”

El Hidalgo Lobezno

sábado, 28 de mayo de 2011

Sindicalismo Surrealista



Zorete Transversal de gusanos bañados.
Alcazar de tierra salinizada con dulce de membrillo.
Simposio de olores para papagayos azules.

Todo eso y muchos más. En la feria sindical.
Del sindicato de maniacos anarquistas.

En las cocinas comestibles donde el plástico es azufre y el azufre no sufre,
porque se tomo un ribotril.
Y compra productos de llame ya o…no llame nunca.

Bajo de peso metafísico en Neuronas luego de ejercitar sus hormonas con ejercicios estomacales discontinuados con un aparato espacial del espacio que ocupa poco espacio.

Entonces cuando te comes ese sindicato tenes problemas de digestión neuronal
y te tenes que tomar una lobotomía:
vienen en sabor a Camionero, Construcción y Empleado de Comercio.

IVA al IVA. Pero me pararon 21 pelotudos en 100% funcionarios. AFIPizaban sapos elefanticos que comían sobre la tela de una araña aviones que se confundían con moscas.

(Triste para los Yankis que no tenian un sapo así el 11 de septiembre así se comía el avión (No se después quien iba a limpiar la caca del sapo elefantico llamado… SOPAPO MIMEOTECIEGA))

Entonces preferiblemente anda a un chino a comer los platos cortándolos con sopa de niños genocidas maoístas. Que tiene Bazoocas que lanzan fetos violentos y lentos que adhieren al paro y al corte de ruta del Sindicato de Trabajadores del Aborto metafísico.

Ahora tenemos un frente de Sindicatos absolutistas que difunden la idea de no ideas y el estilo del tiempo perdido.
Son de la onda esa de EMOS Revolucionarios que Gritan:
¡Suicidio o Muerte! (o Ambas)

¡VIVA LA LUCHA DEL CAMPESINADO OLIGARCA!
¡QUE PLANTA PLANTAS NUCLEARES EN LAS CALLES DEL MICROCENTRO!

25/6/8

[Para la increacion de esta sublime mierda colaboro con imágenes difusas otro Martin que usa toga, además de yo que soy Martin para los que no les importa]

martes, 12 de abril de 2011

Guerrero del Sur


(Estevez, Giachino, Cisneros)


Guerrero indómito de la tierra Argentina.
Que regaste con tu bravura nuestro suelo.
Héroe legendario de gaucho perfil.
Que Fal en mano te enfrentaste al pirata vil.


Hombre macho y altivo, semblanza de sangre viva.
Que has sabido entregar la vida en heroica muerte.
Criollo Soldado de bandera Argentina, con sol de guerra,
Supiste poner el pecho a la bala inglesa.


Veterano, compatriota hermano, que soportaste el olvido
el silencio de un pueblo desunido.
Padre, hijo, hermano, amigo, de un ser querido.
Que velo por ti durante el largo combate.


Infante, Soldado, Marino, Comando, Civil Voluntario o Halcón.
El grado perdió importancia cuando el objetivo era Patria!
Patria que te vio nacer, morir y renacer.
Como estrella federal en campo fértil.
Allí en Malvinas entregaste tu muerte.
En el viento se escucha…
¡649 Presentes! Que aun suenan en mi mente.
Como estandarte de gloria, de Azul y Blanco color.
Del juramento de honor, a este suelo querido que supiste habitar.
A esta tierra bendita, que tuvo la suerte.
De que un bravo varón como vos….
¡Fuera a Defenderte!


El Hidalgo Malvinero 27 3 11

domingo, 20 de febrero de 2011

Llueve...



Llueve, sobre las ciudades.
Llueve, sobre los campos.
En las calles se ve el agua
correr por las alcantarillas.
Los parabrisas limpiando-
Se empañan los vidrios.
Se escuchan las interminables gotas.
El cielo está oscuro. Los dioses han decidido que cayera el cielo.
Para algunos bendición, pues el agua sirve para el crecer de sus cultivos,
para el renacer de las plantas.
Para otros que viven en las calles, sin techo ni hogar,
será el frio caer del destino.
De una sociedad injusta, de un presente maltrecho.
Llueve, las nubes explotan en los cielos.
Mañana el barro ensuciara los pies.
Y el roció fluirá en los campos.
Llueve, sobre la ciudad y el campo.
Llueve sobre nosotros, tanto.
Llueve por un rato.
Llueve.

10 10 09
El Hidalgo bajo la lluvia

miércoles, 19 de enero de 2011

Santa Hebe



Santa hebe madre de la subversión
Todo lo que sale de tu boca es sin duda una aberración
Porque aunque hayas condenado lo de Palestina
Todas tus palabras atentan contra argentina


Vivís hablando oh diosa marxista
De los desaparecidos y de la dictamilitar
Vivís del odio desperdigado en los 70
De las mentiras, de las muertes y el horror.


Vivís diciendo lo que se te da la gana
Pero claro vos si, los demás no
Hebe querida si yo fuera Dios
Te diría cuanta mierda sale de tu voz.


Yo como joven cantor, hebe querida no viví el pasado.
Pero me lo tiras encima como muerto en mesa de negociación
Como si Rucci fuera solo un cadáver
Te burlas de los muertos de la Subversión
Los tuyos eran buenos los otros no


Si digo esto o lo otro, que no me cabe tu discurso choto
Resulta que soy procesista, videlista, y mierdista
Cuando el pasado triste de la Argentina
Me duele más a mí que no lo viví
Que a vos que vivís de renta de él.
Ahí de los muertos que están vivos.
Son peor que los zombies que comen vivos.
No vamos a decir que tus hijos están en España
Y que lo tuyo es todo una farsa, ahí hebe no.
Eso es delito de lesa humanidad, claro delito
Decir la verdad.


Para vos todos son fachos, sin excepción
Liberales, radicales, peronistas,
Solo vos sos la verdad
Oh pueril diosa de la izquierda banal.


A ti como Deidad Lunar te han encumbrado en un altar.
Te rezan y rogan, pero no te importa,
Vos solo queres el socialismo para los demás.
Mientras tú cuenta bancaria este llena a no dar más.
Tu apóstol Sergito fiel te será.
No será un Judas Cobos, hasta la muerte te seguirá.
O hasta que se acabe la plata….


Bueno Hebita, Gordita idealista
Estos versos se acaban, como tus chamuyos.
Un gran Saludo, aunque sea bien trucho.

El Hidalgo Anti Hebista

martes, 4 de enero de 2011

El Frio del Norte


En el frio del norte, congele mi corazón.
Congele mi vida, mi ser.

Me prepare para ir al árbol y ascender.

En busca de gloria, buscando los Ases.
Imágenes eternas de mi viaje.

La purificación interna fue severa.
El ayuno, la espera.
Largo camino junto a mi espada, mi runa y mi cuerno.
Escuche cantos de Eddas y de mitos.

Y asi es, soy un pagano libre, voy camino al norte.
La estrella de la mañana me espera.

El sol no se oculta a mi espíritu.

Camino al norte transfigure.
Subi a la montaña y descendi hacia mi mismo.
Noble regreso, noble regresare.
Congele el momento.
Camino, sendero, llegare allí, Igdrasil.

El hidalgo nordico

La senda de la oscuridad



Una ancestralidad olvidad te regreso
Retorno contigo a la vida. Aunque nunca murió.

Retorno contigo esa fuerza, solar.
Renació en sonidos rampantes.
Rompiendo todas las escalas musicales.
Un Black Metal voló libre por el aire.

Tu joven gesta es eterna.
Aun en la criminalizada quema de las deidades impuestas.
Para el renacer de los altares de la antigua Noruega.

La oscuridad ilumina, pues hay luces que queman.

Las rejas y grilletes no detuvieron tu oscura senda.
Los sonidos inmortales van mucho más allá.

Y es de saber que el crimen no es crimen
cuando uno mata por su vida, defendiendo su honor.
Pero que más da.

El alma pagana es libre igual.
Ninguna cosa terrenal la puede atar.

Y lo que digan los medios.
Poco va a importar.
Pues estos solo saben mentir y falsear.
Al confundir Odín con Satan.

Y es así, tu oscuridad nos ilumina.
Y lo hará por siempre.

Pues la música que has creado,
retornara por siempre.

Dunkelheit.

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